La vida hace sus cosas mas allá de su propio balcón,
perpetua los castillos, desangra a sus guerras,
y rellena los mares con su propio salvamento.
La vida sigue sus pasos redondos
sin intentar saber como pararlos
esclavamente solitarios
en la caricia de un amor eterno
Todo forma parte del mismo tablero
en la piedra asfaltada del tiempo,
figura materna que cruza el cielo
dentro del espacio las llaves del juego.
Mas allá, en el calendario hermético del sueño
se mueven los días como arena creciente
como brazos de un pájaro desordenado
que daban sombra y frió, al famoso pez dorado. 
